Que...

Bicho de ciudad

La sombra de un edificio gris, sobre la sombra de un árbol.

En que nos hemos convertido?

Cambiamos una por otra…

Victorioso el día que se derriben altos muros oscuros,

Y dejen tranquila a la naturaleza, llena de felicidad.

El humo me enferma, me deja idiota, llena cada uno de mis poros con substancias invisibles que me obstaculizan la mente.

Si , si, me voy a vivir lejos, donde solo haya paz y pastizales interminables por donde volar.

Si si, me voy a pique, rajemos!

Agua , Nubes y ¿Qué voy a hacer con tanto cielo para mi? Voy a volar!

Oscurecete un poco

La inspiracion yace en los mas oscuros rincones. Por eso te conviene apagar la luz.

Corre!

Corre! Esta en camino.

Escóndete, pues ha llegado, y esta armado.

Quédate quieto, que no te oigan.

Nos llevaran, nos transformaran, y nos darán la espalda.

La vehemencia de sus discursos son como los de las sirenas, estas visten de traje.

Se arman y abren fuego.

"Corre! Nos disparan ignorancia!".

Nos encandilan con conformidad embustera y nos mantienen cautivos en lugares que antes eran «libres».

"Que hice? Acaso el no seguir Tus reglas, elaboradas e insensatas, me hace un marginado social, un loco, un rebelde, una amenaza para el "status-quo" preestablecido?.

La Ley que me impones no cambiara,

tus pensamientos de crear siervos conformistas tampoco,

tus armas masivas de ignorancia seguirán su curso y tu rechazo por aquello que se aleje de tus parámetros de normalidad seguirán repercutando en tu cabeza,

creando paredes.

Tus prejuicios seguirán azotando la espalda de aquellos «locos».

y aquellos «normales» seguirán un camino eterno de conformidad falsa.

Yo tampoco cambiare,

seguiré un camino de «locura»,

de oposición, peleando por romper los paradigmas de la intelectualidad,

luchando por crear mi propio "status-quo",

uno al que alguien «normal» adjetivizaria como; demencial, o incorrecto,

algo digno de un «loco».

Le Banquet

Aquel lugar, aquella Arcadia moderna.
Sin lugar para tiempos ni espacios.
Solo cielos azules, hojas verdes y una brisa de verano.
Ni el mar es perfecto, ni la playa.
Se vuelve perfecto cuando te olvidas de todo lo demas
y sos vos, la playa, y ese pochoclo horrible que venden,
que, paradójicamente, esta rico.
Todo fluye de manera extraña.
Aquella perra que solia correr por los jardines, felizmente, ya no esta,
pero hay algo que permance, inexplicable.
El sol, el mate…
El agua, corriendo a la par del viento, se vuelve miel,
y flotas hundiendote mientras te reis.
Parece una postal gastada por los años.
Alli todos son todos, y nadie es nadie.
Tal vez eso mismo la vuelve especial, los años…
Una vez que vas, no queres volver, nada te satisface.
Pocos la conocen, pocos la difrutan,
que siga asi.
Mi Arcadia, Mi Santa Teresita.

The I Flower Person

My flower-like life is blossoming.
It's growing in your backyard.

Don't shut your door.
Don't mow your lawn.
Don't cut my stalk.
And Oh! Please don't hire a gardener.

Open your doors and windows;
Let me in.
Let me fill your home with colours.

I'll let you water me.