Ztupyditi

Yu cant sai to de fillerman ju cout de gaiant squid,
tuk a picter wid it,
slept on de saim bed,
and den escaip rait ander jis nous bak tu de si;
"Don't worry, there are lots of fish in the sea".
Datz just ztupid.

Capitan!

No! esta entrando!

Ideas que mueven al pueblo,

Ideas que derrumban nuestro paraíso.

Veo los ladrillos de aquellas torres caer,

Esas torres tan altas,

Las más altas.

Nuestra bandera dejo de flamear.

El viento ya no sopla como antes. Ahora sopla en una sola dirección.

Para abajo.

Y hay lluvia.

Que no moja.

Que derrumba.

Capitan!

Esta entrando!

Dijimos que nunca iba a entrar!

Status Quo

Un vacio nuevo,
lleno de nada, llena mi interior.
Esta sensacion vieja, pero conocida,
vino de golpe, sin avisar,
pero sabia que llegaria, que ironia.
La vida se volvio caotica, melancolica,
sin sabor, luchada.
Pero gano muchas cosas.
Etapas, capas, guerras que hay que luchar.
Ni malo ni bueno,
momentos.
Ideas ideadas por una ilusion, o quiza realidad.
Pensamientos devastados por la duda,
el enojo, la frustracion.
La inspiracion quedo de lado, quedo sin lugar,
sin espacio para respirar.
Pero aca estoy, intentando encontrar un equilibrio.

Instrucciones para sentarse en una silla

El leve arqueo de las piernas y el desbalanze del cuerpo atraído hacia atrás crea, a distancia, un descolocamiento del centro de gravedad del cuerpo. Los brazos se extienden hacia abajo buscando soporte en los apoyabrazos, en el caso de que los haya. Con las manos ya arraigadas, el peso del cuerpo se cede a la fuerza de los brazos. Éstos, antes extendidos, van, lentamente, desistiendo, amortiguando la caída de la parte posterior inferior del cuerpo sobre la silla.

Una vez hecha la acrobacia, se mueve todo el cuerpo. Las piernas bailan, moviendo la cadera, acomodando el cuerpo de la forma correcta. Los brazos se acomodan en los apoyabrazos, bolsillos, regazo o, en algunos casos, sobre la mesa. La parte trasera, las nalgas, se apoyan contra el respaldo, creando así, el enderezamiento de la espalda, la cual, es apoyada, casi en su totalidad, contra el respaldo.

Los humanos mayores a 15 años tienden, también, a mover el cuello de lado a lado intentando que los huesos de su nuca suenen, otros, tienden, también, a hacer sonar distintas partes del cuerpo, en general, sus dedos. Éstas son formas de liberar estrés y suelen generar una sensación de placer y relajación la cual ayuda a hacer al sentarse, mas placentero y duradero.

Duración estimada de la acción: 1,40 segundos.

Tostadora protestante

Como artista reconocido en algunas partes del barrio donde vivo, me veo, a veces, interrumpido por ciudadanos que diambulan por las mismas calles.

En una oportunidad, no muy diferente a esta, me encontraba caminando, siguiendo mi rutina matutina, cuando un hombre me vio, me reconocio, y exclamo:

Oye, tu! Eres tu; quien canta esas canciones. Tengo que decir; en un mundo donde todos los artistas hablan de sexo; holgazanadas y barvadidades vanas, Tu, aun siendo joven, cantas de forma casi romantica. Te agradezco, pues eres un buen artista, aun en estos tiempos... depravados, se podria decir, treas profundidad al mundo .

Y mientras se alejaba, contento por haber liberado su pecho, sonriendo, me senti un poco mal, enojado, no por que atraso mi camino al kiosco, sino por que en fin, no entendia mis canciones.

iLogica sensación

Si las verdades que te dije son mentiras no seria mentira que siempre te menti, pues siempre te dije la verdad. Pero la verdad que no crees se convierte en mentira, por ende es mentira, pero en realidad, es verdad, eso lo hace verdad para mi. No alcanza ¿no? Acaso las verdades que decis que son mentiras son demaciado verdad para vos? No se pide la verdad si va a ser automaticamente transformada en mentira, ya que se convierte en un circulo vicioso de verdades que son mentiras y mentiras que se creen con mayor esfuerzo.

No todo es mentira. Ya que sino la verdad seria mentira. ¿Y si todo es verdad? ¿Habría mentira? Si te miento, pero verdaderamente es verdad, ¿se podria crear una mentira verdadera? Si creo profundamente la mentira que te digo, y me convenzo de que mis palabras no son en vano y son verdaderas, ¿eso lo convierte en verdad? Si te digo la verdad, pero desearia estar mintiendote, ¿saldra de mi boca de forma poco convincente la verdad?

Verdad mentira. Mentira verdad. Verdaderos mentirosos. Mentirosos verdaderos. ¿A cual creer? ¿Hay tan solo una verdad? ¿Son muchas? ¿Es lo que nosotros pensamos que es verdad o mentira lo que en realidad es verdad o mentira? ¿O es la Mayoría quien crea los parametros de verdad y mentira? Somos todos acaso una misma entidad de verdades o mentiras?

¿Si te miento con una verdad, me creerías? ¿Y si te digo la verdad sobre una mentira? Si todo lo que te dije es verdad, pero estaba encubriendo una mentira catastrófica, ¿me hace un mentiroso? Y si acazo te menti todo este tiempo para encubrir la verdad?

¿Hay UNA verdad?

Creo miles de verdades, ficticias. Si creo una teoria completamente disparatada sobre algo que todavia no se descubrio, ¿es mentira? Si hablo de un mundo de rinocerontes embalsamados y troncos hechos con mermelada ubicado en el centro de la tierra, o en un lugar donde el hombre todavia no llego, e¿s mentira? ¿Quien sabe acaso?

Muchas preguntas verdaderas. Y muchas respuestas que mienten.

Cerrando el cirulo vicioso de mentiras que no son mentiras y que en realidad son verdades y verdades que no son verdades y que en realidad son mentiras. Quiero acalarar que nunca te menti. Si es que se puede llamar mentir. O quiza nunca te dije la verdad. O quiza ni siquiera te hable. Nunca. Por lo que mi mente fabrica, en mi lobulo conciente, nunca te menti. Siempre te fui sincero.

Ahora, mi lobulo inconciente, creo, que este de acuerdo con el conciente ya que habitas en mis sueños y mis pensamientos. En ellos, te manejas con la misma lucidez y belleza que en la conciencia. Estas siempre ahi. Perfecta.

¿Como se que lo que estoy haciendo lo estoy haciendo en serio?¿ Como se que todo esto no es tan solo un producto mi imaginación? ¿Como saber si en realidad no estoy en un psiquiatrico para enfermos mentales y ahora estoy babeado, en trance, con la enfermera ya frustrada tratando de darme la medicina? Una imagiciacion tan poderosa que puede crear nuevas sensaciones. Siempre sorprenderme. Una imagiciacion tan poderosa y perversa que en ella se encuentran "verdaderos" hospitales psiquiátricos.

Si este no soy yo, quizá soy alguien que en su vida sana anciaba poder tener otra oporunidad en la vida, poder ser joven de nuevo y vivir de nuevo. Quizá mi objetivo, como personaje imaginario, es vivir lo que mi verdadero yo, alla en el geriatrico, quiso en verdad hacer con su vida. Pero eso trae a la pregunta; ¿Que quiero o quizo hacer con "mi" vida? ¿Acaso quiere que sea como soy Ahora? ¿Que cambie?¿ Que no tenga rumbo y sea una persona que mide no en dinero sino en principios?

¿Como pensar en otra cosa ahora que esta idea me acompaña? Todo lo que hago puede, en realidad estar echo por "el". ¿Y si se cura? ¿Dejare de existir? ¿O sere al fin libre?

Déjà vus, repeticiones, fallas de sistema. ¿Serán signos no sino de locura de "mi", sino sanacion de "el"?

¿Si dejo de pensar en esto? ¿En que pensare? ¿En mi novia? ¿En mis amigos? ¿En mi? ¿En mis preocupacions como humano?

¡No puedo despegarme de la idea! ¡Me atormenta! ¡Me sigue paso a paso!

No. Si dejo de pensar en ello pienso en la cancion que hace sonar mi reprodutor.

¿Que es necesario para una idea? Muchas preguntas las cuales hacen doler mi cabeza y me despegan de la realidad. Interesante reaccion y situacion en la que me encuentro.

Me despido antes de caer en la tentación de la separacion irreal. Pero, ¿es irreal? ¿O sera mas real que cualquier otra cosa?

...

Adiós.

Paisaje de una mente revoltosa

Arboles muertos.

Hojas en lecho de muerte.

Una rosa todavía joven.

Perfume contagioso.

Balanza de bronze.

Equilibrio nocivo.

Paredes y redes.

Laberinto compartido.

Luces tenues y paraguas al acecho.

Inexperiencia enmascarada.

Filosofía no citada.

Necesidad insatisfecha de conocimeinto.

¡El dolor!

¡La intriga!

¡El amor!

...El amar...

Otro cuento de mala muerte

Llego el dia. Ese dia ansiado, y comentado por todos.

El dia del baile.

No sabes bailar, pero vas igual, por simple moda, o intentar ajustarte al sistema, al moderno y erroneo sistema. Se hacen las once, te cambias, te pones elegante para que ellas te busquen. Volas hacia el lugar donde se reunen todos para comenzar el acontecimiento. Al entrar todos te miran, por simple refejo o capas causante una impresion, pero vos, realmente, no lo sabes. Giras la cabeza para ambos lados. Buscando una companiera con quien danzar. La ves. Deslumbrante, hermosa, te enamoras al momento que se cruzan las miradas, y te acercas. La halagas y la invitas a bailar. El baile se desarrolla con suma anormalidad, ya que ella rie de tus pasos, quiza anticuados, o quiza innovadores, pero rie al fin, parece burla. Le pides que te de un tiempo para aprender a bailar y te desprendes de ella, derrotado. Ella riendo, se aleja y es invitada por otro. Vos practicas, quiza dias, quiza horas, o quiza breves minutos. Logras adaptarte al ritmo de la musica, y decidis que es hora de buscarla. La encontras y la invitas nuevamente, pero no acepta. Y ves como deja en ridiculo a cada muchacho con el que baila, y entendes, que ella baila con todos, y cuando sea tu turno, te ira a buscar, para ver si aprendiste, y de ser asi, te llevara, y moriras…


BASTA !

La calesita multiudinaria.

La rueda llena.

La gente que no respeta.

Largas horas pensando, sentado, viviendo.

Me hipnotiza como caminan, como corren, como ven sin ojos,

Dos agujeros infinitos que les deja el interior al descubierto.

Sombras viviendo a base de algo inexistente, sin valor, sin razon.

Viven porque tienen que vivir y no saborean ni un minuto de su significante vida.

Y el polvo vuela, y las municiones caen, y la sangre corre como un rio.

Fluye, y dicen que luchan en nombre de la paz.

Yo me pregunto, para que sirven las guerras?

Smoke in the rain

I'll be smoke in the rain.

drifting only by the wind.

(your wind) (if there's any)

I'll be smoke in the rain.

Indifrent of the doing of the drops around.

Drops that collide and explode.

Laughing drops. Drops with drop conversations.

Indiferent drops.

I'll be smoke in the rain.

Simple. Flying.

I'll be smoke in the rain.

Unable to transform into a drop.

----------------------------------------------------------------------------------------------------------

----------------------------------------------------------------------------------------------------------

----------------------------------------------------------------------------------------------------------

Sere humo en la lluvia.

movido solo por el viento.

(Tu viento) (si es que hay)

Sere humo en la lluvia.

Indiferente por las de las gotas al rededor.

Gotas que chocan y explotan.

Gotas reidoras. Gotas con conversaciones de gotas.

Gotas indiferentes.

Sere humo en la lluvia.

Simple. Volador.

Sere humo en la lluvia.

Intranformable en gota.

Juego a dioses.

Lo que digo es.

Lo que pienso sera.

Des-mascara

Recurriendo al placer de forma frecuente.

Guiandome por mis impulsos.

dejando de lado a la razón o el futuro concecuencial.

La adrenalina que crea corre por mis venas como agua.

como nada.

esa adrenalina no crea movimientos descontrolados.

o contracciones musculares.

Tu silueta disfrazada,

Tu sonrisa desnuda.

Tu perfección real.

Esa adrenalina es (la que bombea mi corazón).

Si él lo hizo...

Cuando sientas que tu espalda se transforma en un mero lienzo bajo una piedra.

Cuando tus piernas de hueso se hacen gelatina y te fundis con el suelo.

Y te diste cuenta que no tenes control de tus brazoz.

Ahí.

Ahí, subis a las incomodidades y verdades.

Cuando pasas por la vereda del conocimiento y la esquina de la ignorancia chocas.

(no estabas usando cinturon por simple comodidad y el air bag no funciona con idiotas)

Volas.

Metros y metros de cemento.

Transitas segundos de vidrio roto.

Vivís años gurdados.

Guardados en botellas arrojadas al mar de la memoria.

Caes.

Mojas con pinceladas craneales el cemento que te sostiene.

Sufrís.

Lloras.

Recordas.

Los edificios se derrumban abriendo la vista hacia el descampado.

Los pisos se agrietan. Los pastizales emergen.

La cuidad sangra. Muere.

La tierra crece. Vive.

Sumergido en un lago de hierbas ahora rojas sonreis.

Te regocijas en el charquito que anuncia perdida.

Miras al cielo. Las nubes crean esas formas que solo uno entiendo y sonreis.

Recordas su cara. Y lloras.

Recordas tu vida. sonreis.

Vivís dos veces. En movimiento y en punto cero.

Renaces recuerdos y los vivis.

Renaces y vivis.

Luego del estallido del sol te levantas.

La abrazas.

Y caminas al descampado.

Sonriendo.

Siempre sonriendo.

Run Rabbit Run

Run rabbit run, as fast as you can. Don't look back.
Don't look back. Don't look back.
Don't look back. Don't look back.

Don't look back.

Run rabbit run, as fast as you can. Don't look back.

Run rabbit run, as fast as you can. Don't look back.

Run rabbit run, as fast as you can. Don't look back.

Don't look back.
Don't look back.
Don't look back.
Don't look back.
Don't look back.
Don't look back.
Don't look back.
Don't look back.
Don't look back.
Don't look,
Don't Look,
Don't look back.

Oooh...

(The Hoosiers)

Si hace falta...

Con la palma callosa empuño la daga por el mango. estrugió hasta las tripas de marfil y con un movimiento eficaz y una cara de dolor indiferente atravesó la piel del pezón izquierdo con la hoja y aró su piel hasta el ombligo. Sacó la daga con un brazeo lento, dejando caer pedazos de su interior en una fuente de sangre. La dejó caer en la resonante madera que sostenia sus pies. Con la mano derretida en sangre fundió su corazón a aquellos dedos pegajosos. Intentó sacarlo con un movimiento lento. Suave y lento. Pero aquél estaba encadenado por tejido vacío. Lo arrancó con fuerza. Salpicando con lagrimas rojas a la amada india. Sus rodillas se derrumbaron, dejandolo rogando. Dandole su corazón le suspiró: "Tomá, es tuyo"

Extraña sensación de orgullo

Sabia que iba a ser raro.
El sol brillaba vehementemente, casi encandilador.
Los pájaros cantaban fuerte y alevosamente,
de una forma casi ensordecedora.
Y el viento cantaba canciones melodiosas que tranquilizaban mi alma alborotada.
Sabia que iba a ser raro.
El tiempo trotaba, o camina velozmente,
pero no corría.
No, no corría.
Los espacios se achicaban violentamente, o yo crecía.
Yo crecía.
Sabia que iba a ser raro.
Tu cuerpo estaba partículas alejado del mio,
partículas (ENORMES) con tamaño de infinidad.
Y no había satisfacción para mis labios. Si. Había.
Sabia que iba a ser raro;
el día que nuestros labios se encontraron.

Solo se trata de vivir

Yo me rio mucho


Mirando al río despierta en mí una sensación.
Y en vos otra.
Y en el otra.
Felicidad encontrada a metros de un río, y tus auriculares liberando aquella banda que a vos te gusta, pero a ellos no.
Ustedes a mi lado, mirando al horizonte, al igual que todos, pero no lo sienten.
Esa chispa, ese “on”, que dispara una sonrisa, y una caminata distinta.
Ese momento irrepetible, irremplazable, inolvidable.
Quizás sean segundos, quizás horas, quizás una vida si sos capaz.
Todo gira a nuestro entorno, esta ahí, alcanzable, hasta deseoso de que lo atrapemos, y a veces decidimos cerrar los ojos y no verlo, dormirnos despiertos.
Siempre esta ella, la oscura, la que muchos deciden ver, la soledad, la infelicidad, el miedo.
No tengas miedo, camina sin preocuparte, viví sin planes, y si tenes lo que hace falta, no vas a parar, porque el río fluye y fluye, y vos sonreís, pero no te podes quedar sentado, porque el no va parar.

"it's as if I've taken love-heroin"

En un mundo lleno de gente encuentro mi momento de soledad ficticia.
nadie a mis alrededores, solo vos, en mi cabeza.
entre pitadas de muerte acelerada aspiro al viento que traspasa mi cuerpo.
el viento, las hojas, el pasto, todo se envuelve en la misma onda que aspiro.
enredado, quizá perdido, el aroma que dejaste atrás enciende algo en mi,
conquistando cada partícula de mi esencia.
desesperado, trato de volver a encontrar ese pequeño pedazo de vos (que transita los caminos del viento).
me encuentro perdido. ningún aroma me satisface.
recorro todo lugar, cada rincón, me hiperventilo tratando de encontrar tu aroma.
pero de nada sirve.
¿cuanto tiempo hasta mi próxima dosis?

Que...

Bicho de ciudad

La sombra de un edificio gris, sobre la sombra de un árbol.

En que nos hemos convertido?

Cambiamos una por otra…

Victorioso el día que se derriben altos muros oscuros,

Y dejen tranquila a la naturaleza, llena de felicidad.

El humo me enferma, me deja idiota, llena cada uno de mis poros con substancias invisibles que me obstaculizan la mente.

Si , si, me voy a vivir lejos, donde solo haya paz y pastizales interminables por donde volar.

Si si, me voy a pique, rajemos!

Agua , Nubes y ¿Qué voy a hacer con tanto cielo para mi? Voy a volar!

Oscurecete un poco

La inspiracion yace en los mas oscuros rincones. Por eso te conviene apagar la luz.

Corre!

Corre! Esta en camino.

Escóndete, pues ha llegado, y esta armado.

Quédate quieto, que no te oigan.

Nos llevaran, nos transformaran, y nos darán la espalda.

La vehemencia de sus discursos son como los de las sirenas, estas visten de traje.

Se arman y abren fuego.

"Corre! Nos disparan ignorancia!".

Nos encandilan con conformidad embustera y nos mantienen cautivos en lugares que antes eran «libres».

"Que hice? Acaso el no seguir Tus reglas, elaboradas e insensatas, me hace un marginado social, un loco, un rebelde, una amenaza para el "status-quo" preestablecido?.

La Ley que me impones no cambiara,

tus pensamientos de crear siervos conformistas tampoco,

tus armas masivas de ignorancia seguirán su curso y tu rechazo por aquello que se aleje de tus parámetros de normalidad seguirán repercutando en tu cabeza,

creando paredes.

Tus prejuicios seguirán azotando la espalda de aquellos «locos».

y aquellos «normales» seguirán un camino eterno de conformidad falsa.

Yo tampoco cambiare,

seguiré un camino de «locura»,

de oposición, peleando por romper los paradigmas de la intelectualidad,

luchando por crear mi propio "status-quo",

uno al que alguien «normal» adjetivizaria como; demencial, o incorrecto,

algo digno de un «loco».

Le Banquet

Aquel lugar, aquella Arcadia moderna.
Sin lugar para tiempos ni espacios.
Solo cielos azules, hojas verdes y una brisa de verano.
Ni el mar es perfecto, ni la playa.
Se vuelve perfecto cuando te olvidas de todo lo demas
y sos vos, la playa, y ese pochoclo horrible que venden,
que, paradójicamente, esta rico.
Todo fluye de manera extraña.
Aquella perra que solia correr por los jardines, felizmente, ya no esta,
pero hay algo que permance, inexplicable.
El sol, el mate…
El agua, corriendo a la par del viento, se vuelve miel,
y flotas hundiendote mientras te reis.
Parece una postal gastada por los años.
Alli todos son todos, y nadie es nadie.
Tal vez eso mismo la vuelve especial, los años…
Una vez que vas, no queres volver, nada te satisface.
Pocos la conocen, pocos la difrutan,
que siga asi.
Mi Arcadia, Mi Santa Teresita.